Ah mais tu écris encore ? Oui connasse, c’est ce que ma sagacité avait à cœur de lui répondre mais rien n’est sorti comme tel. Là est mon plus grand chaos, avoir à supporter le décalage entre le labyrinthe cynique de mes réflexions et l’état minable de mes répliques. Chez moi, le fond et la forme dans leur station verbale sont un bordel terrible, faiblesse monumentale. Je me suis confondue en de troubles justifications, Écrire ? Je ne fais que cela, j’écris ici ailleurs j’écris sur des carnets sur mon ordinateur.

Je me souviens des affiches du Front National dans les rues de Vitrolles. C’était le milieu des années 1990, ils avaient recouvert les abri-bus, les parcs, les écoles et le parking des centres commerciaux. Je me souviens de la tête du bébé sur la photo. Sa mèche de cheveux fins tombait sur un front pâle. Ce bébé, il était adorable et touchant, un moyen de convertir à lui-seul en tradwives les nullipares syndiquées.

J’expérimente le crade, l’usure, les injustices réglées dans le vestiaire, les débats des allées, les voix qui râlent pour gagner le temps qui leur manquera forcément.

Cela fait plusieurs nuits que le sommeil m’échappe je le tiens d’abord fermement durant deux ou trois heures puis il se défait de moi s’enlève à mes bras s’extraie hors de mon cerveau en poussières de dodo

Durant les premières semaines, j’ai tant marché que j’ai eu la sensation que mes jambes se façonnaient dans la douleur, que mes pieds s’aiguisaient sous la lame d’un couteau de cuisine, à coup de hache, de burin dans les genoux, de pioche dans les fesses, de marteau dans le talon.

Tandis que la lumière de l’après-midi jaunit les tôles du hangar, je remarque quelques silhouettes bigarrées qui dansent sur les packs d’eau gazeuse. J’ai toujours trouvé cela superbe le saut furtif de la lumière dans la laideur, l’arc-en-ciel dans la flaque d’essence, sur les cartons les traits parfaitement droits du cutter rétractable, la poussière sur les poutres métalliques qui tombent en écailles de poissons.

Depuis 39 ans on fête mon anniversaire la veille de Noël pas par fétichisme ni par manque de temps mais le hasard du calendrier je faisais le poids d’une dinde quand je suis née c’était le repère soufflé aux absents depuis la maternité le poids d’une dinde.

ll y a tout juste un an le livre "Finistère" voyait le jour. Il met en lumière la richesse d’un territoire rural et océanique. On y parle de créativité, d’hospitalité, d’écologie, de gastronomie et d’hédonisme conscient. J’ai eu la chance de rédiger l’intégralité des textes et des 250 pages.

Extrait : Après son premier livre « Chroniques du royaume », la journaliste et surfeuse Elisa Routa s’est laissée emporter par la littérature. Jusqu’à partir en résidence à la Maison François-Méchain, en Charente-Maritime, pour écrire son premier roman.

À l’écrit, j’aime user de la grossièreté, ça me libère, ça me fait du bien, ça attrape, ça va chercher un truc en moi et ça le balance dehors. Ça fait des va-et-viens avec ce que je ressens, ça rebondit quand j’écris putain de merde. Vous avez senti l’écho en vous, en lisant Putain de merde ?

Salut l’humanité, le dernier caddie est tombé, couché au sol les roues embourbées dans la terre molle d’ordinaire on y fait pousser des trucs des légumes des fleurs ou des forêts . Ce matin on compte les chariots désarmés, les pneus sabrés les roues figées les grilles crasseuses, abattus par vengeance pour un champs de patates.

il n’y a pas de réseau et on doit lancer un poids tendu au bout d’un fil de pêche pour s’assurer qu’il reste encore de l’eau de pluie dans la cuve pour la douche et la vaisselle. Nos voisins ont le poil blanc et soyeux, graissé par les vents. Ils nous lancent des regards aveugles persuadés qu’on en veut à leur fourrure de pauvres pour en faire des isolants.

Bientôt, je poserai mes stylos à La Maison Francois Méchain. La grosse mouche va s’envoler jusqu’en Charentes pour deux mois de résidence d’écriture. Les mêmes nuages dans le même écran au-dessus d’une nouvelle maison aux volets bleus. Je vais anéantir ma touche Supprimer.

Retrouvez-nous ce week-end à Biarritz pour la 3ème édition du Queen. Je serai ce dimanche avec Dia Radio pour l’enregistrement d’un podcast sur le sujet du topless avec comme invitées l’essayiste et autrice Gala Avanzi, la surfeuse Margaux Brave et la présidente de la fondation Keep A Breast Lorène Carpentier.

Grâce au Queen Classic Surf Festival, j’ai la chance de donner de la voix aux trans, aux pédés, aux gros, aux lesbiennes, aux femmes cis, aux allié.e.s, aux tordus, aux blessés, aux victimes de salauds, aux secrets des salons, aux coups de gueule et réjouissances, aux sessions joyeuses, à l’espoir unanime et aux parcours engagés. Cette année encore, on va faire résonner les chuchotements.

Je faisais du football avec une âme d’anarchiste. Je voulais que ça brûle, que ça crame, je voulais assister au grand brasier du monde parce que je faisais partie de celles qui venaient de se reconstruire sur un tas de cendres.

Été 1999. Je porte des bracelets brésiliens pour recouvrir les traits blancs du cutter. J’ai compris que sa lame gravait mieux les lettres que les stylos-plume. Ces bâtonnets de croûte sur ma peau adolescente ne plaisent pas à ma mère mais on a convenu qu’on mettait fin aux séances chez le psy.

Je vieillis uniquement dans les yeux de mes amis d’enfance, comme si je n’avais pas le droit d’en sortir. Ils sont ceux que je croise durant les fêtes de juillet, celles je retrouve autour du cercueil de leur père, celles contre lesquelles je m’assois sur le banc en bois vernis du funérarium où chante Joe Dassin.

La bobine du film semble écorchée, elle crépite à contre-temps sur quelques notes de piano. Le craquement se métamorphose en un son envoûtant mêlé de cris d’oiseaux qu’on se figure voltiger autour de temples anciens. Extrait de mon article paru dans le magazine Surf Session, été 2023.

Du temps, on en a à ras bord alors du temps, on en use. On le fatigue jusqu’à la corde, on le creuse, on le bouffe, on l’invente, on le prend, on le ronge, on le fume, on y plonge, on s’y noie, on le gâche, on le perd, on le gagne, on en donne, on le voit passer, on le voit dans le miroir et je le vois chez elle, je la regarde s’en faire un drap qu’elle fait glisser sur ses épaules.