Derrière les carreaux, un ballon ovale à plumes flotte dans la brume. Ricochant sur des pierres invisibles, cet oiseau minuscule se prend pour un poisson-lune, à l’image de ces créatures volantes qui se jetaient avec engouement dans le cockpit du voilier de papi au large des Asturies.
Il semblerait que dehors, la vie ait donc un temps d’avance. Comment rater ça ?
Nous forçons le jour et rallumons le bruit en faisant craquer des bûches dans le poêle. Alors, lorsque la fumée s’élève et qu’elle s’enroule aux pins, douce et blanche devient l’aurore, comme l’a été ma nuit.
